И жизнь, и боль, и память... (новеллы С. П. Деревянко)

 

Замечательный каневской прозаик Степан Павлович Деревянко снова радует новыми рассказами-памятками - яркими, мудрыми, с ювелирной тонкостью деталей, подмеченных в суетной повседневности и острой, лимонной ноткой ностальгии, колокольчиком звенящей из далёкого, беззаботного детства. И раз за разом его зарисовки заставляют нас задуматься: «А правильной ли дорогой идёшь ты, путник?»

 

 Солдатские ботинки
 
В станице возле мусорного бака стояли немного поношенные солдатские ботинки - так у нас

люди отдают свою ненужную вещь другим людям, кому она может понадобиться. Я сам так делал не раз, и однажды воспользовался такими «блошиными» услугами: какая-то взбалмошная женщина выбросила почти новую туалетную тумбочку с оторвавшейся дверкой.  Я её починил, и в тумбочке теперь храню свои бумаги. Но то тумбочка, а  это серьёзная обувь   - ботинки солдата, вернувшегося со срочной службы или же с бандеровской войны, и я захотел посмотреть, во что теперь обута наша армия.

Служил сам когда-то во флоте, сапожничал, «бабахал» строевым по учебке по кронштадтским булыжникам «прогарами» (грубыми кожаными ботинками), и не забыл команд «левой-левой, шире шаг!». Не забыл

также, как плохо было ногам в той обуви, однако было у прогар одно достоинство: в них мы ныряли ногами по боевой тревоге, как в галоши, экономя драгоценные секунды «обуться и одеться». А тут стоят  ничейные современные солдатские «макасы» и нигде никого нет, чтобы «каркнул»: «А ещё писатель, в мусорке копаешься!». Слез я с велосипеда, взял в руки ботинок - симпатичный с виду, высокий, удобно заправлять в него штаны, не будет снег попадать и холод проникать, кожа не грубая, как на прогаре, и шнурок один снизу до верху. Но продет шнурок в латунные петельки, которых черти сколько! Считать их я не стал, часто приклёпаны, а вытащил шнурок и замерил его длину. Как говорил сатирик Задорнов в таких случаях, готовя публику  к смеху: «Готовы?» Длина шнурка 168 сантиметров!!!

***

Пронизанные светом строки (новые стихи Натальи Возжаевой)

 

Своим постоянным читателям предлагаем полюбившиеся стихи Натальи Возжаевой, которыми она постоянно радует поклонников кубанской лирики. Они нежны, неярки, и похожи на тёплые солнечные лучи – летом, на рассвете.

Успеть

 

Вся в белой пене вышла алыча.
Плыла по небу звёздная свеча
Над алычой все трепетно и чисто,
В цветах страдает кто-то голосистый.
Но обещали дождь и сильный ветер,
И пена клочьями сорвётся с нежных веток.
 
***
 
Игорь
 
Смахнула паука.

         лежал – ногами дрыгал.

Прикончить не смогла –
        не поднялась рука.
Живёт теперь в углу
         понравившийся  Игорь.
Пускай живёт – ну что

            за дом без паука?
 
***

Цветущий сад Степана Деревянко

 

Истинный писатель, как говорят – от Бога, он похож на охотника. Только его добыча – мысли, эмоции, впечатления, увиденные, пропущенные через призму собственного восприятия, обрамлённые магией слова, и  подаренные всем неравнодушным людям.

И каждый настоящий творец слова вкладывает в свой труд частичку души, ибо он умеет увидеть и представить  в нескольких ярких штрихах чудо слова, заставить читателя замереть в восхищении от  какой-то, кажется, мелочи, передающей истинную красоту нашего мира.
Писатель – тот же художник. Его стихия – наша жизнь, он пишет красками эмоций на полотне слов,  и умеет передать всю синестезию чувств и поступков человеческих.
И у каждого своё полотно. У кого-то творчество – как строгий готический замок, полный мрачных тайн. У кого-то – как лес, с зелёным шумом листвы и настороженным любопытством скрывающихся зверей, у кого-то – как водная манящая гладь, неустойчивая и опасная.
А рассказы и повести нашего земляка, талантливого автора Степана Павловича Деревянко,

похожи на цветущий сад, где каждый очерк или рассказ – как любовно выпестованное дерево, цветок или розовый куст, щедро дарящий свои яркие цветы и плоды всем ценителям.
И входишь в этот сад каждый раз с новым ожиданием чуда, радуясь каждому моменту, проведённому там. Ибо проза Деревянко – это всегда настоящий подарок, его  слова проникают в душу, исцеляя и возрождая.
Надеюсь, вскоре он порадует нас своей новой книгой, отрывки из которой публикуются в литературной гостиной газеты «10 канал». Называться книга будет «Такая жизнь...» – В памяти моей... (Увиденное, услышанное, пережитое).  И каждая новелла – именно цветок из сада автора, яркий, чудесный, радующий своей красотой и свежестью. Герои их – наши земляки, с их бедами, воспоминаниями, маленькими радостями и большими проблемами. Но они искренние, умеющие жить, плакать и смеяться, и понять и пожалеть ближнего своего, человека, или  животное, тоже божью тварь.

А прочтя эти немудрящие истории, собрав великолепный букет цветов-историй, ты словно ощущаешь себя обновлённым, ведь умение сопереживать и прощать  очищает душу, делает человека человеком в духовном смысле.
Но можно много говорить добрых слов о творчестве нашего замечательного писателя. Лучше уж сами прочтите строки из его новелл. Пусть и у вас в руках окажутся цветы из его прозаического сада. Они чудесны!
 
Принцесса Манька
    У меня умер друг, охотничий пёс Борей, которого мы с

друзьями-охотниками, докторами Александром Иванычем и Борисом Николаичем, в шутку называли созвуч­ным «именем» Борька Спа­ниель Борька был умный охотник и добрейший пёс. В его просторной будке зи­мой, в холода, находили мес­то наши кот и кошка, лёжа на тёплой Борькиной шубе. А кошка весной там же приводила котят, зная об их пол­ной безопасности, Борька тогда дневал и ночевал под открытым небом, изредка обнюхивая Муркино потом­ство, на что жена говорила: «Пересчитывает».
    Но, прожив пятнадцать лет, Борька-Борей под охот­ничий салют был предан в полях, на семи ветрах, зем­ле. И я остался без собаки. Недели две печаль о Борьке меня не покидала, двор без его красивого голоса ка­зался опустевшим, и я начал искать собаку – не для охо­ты, возраст мой охотничий ушел, а чтоб был во дворе сторож и друг, который бу­дет встречать хозяина пер­вым и всегда с радостью. Но собачка подходящая не на­ходилась. А тут иду мимо станичного рынка, день ба­зарный, машины бегут одна за одной, и вижу, как доро­гу в мою сторону перебе­гает интересная собачка непонятной породы: бело­го окраса с коричневыми пятнышками по всему телу. И лапки у неё крепкие, кри­вые, как у таксы, на груди «киль» заметен, и хвост по-таксиному антенной вверх. «Полукровка, не иначе», – подумал я и вышел на до­рогу, тормознув машины. Водители дали мне пройти, я взял собачку на руки, даже не подумав об укусе. Собач­ка не противилась, а лиз­нула мне руку в благодар­ность, чего я не ожидал. На обочине я её рассмотрел – сука, молоденькая, с сосоч­ками пупырышками, «ба­рышня» ещё, бесхозная, раз без ошейника.
Присев на ступеньку мага­зина, я обратился к находке:
– Что ж, давай знако­миться, подруга!  Ко мне пой­дёшь жить?

Кружится мир в осеннем вальсе (стихи)

 

И снова пришла к нам её щедрое величество золотая осень. Пришла под перезвон школьных звонков, под  спасительную  прохладу ночей и первые, робкие осенние туманы. На Кубани ещё жара, и всё же запах осени уже слышен в лёгкой горчинке воздуха, и солнце уже не так слепит. Золото уже сменяет зелень на деревьях, красит в яркие тона плоды – солнечные краснобокие тыквы, яркие весёлые яблоки, красный огонь кистей калины. Её величество не жалеет красок, щедро рассыпая сочные цветные брызги на полотно природы. 

Но, пожалуй, лучше всего скажут об осени поэты – ведь они  тоньше чувствуют красоту окружающего мира. Они умеют описать торжество природы и осени чудесными точными эпитетами, рисуя словами, как красками. Читайте прекрасные стихотворения каневских поэтов – они превосходны!

 

Татьяна Кун

Осень

Вот снова осень к нам пришла

Листвою жёлтой путь усыпав,

С последним криком журавля

Деревья паутинками опутав.

 

Идёт и краски всех тонов

Раздаривает листьям лихо

Срывает лепестки с цветов,

На землю опуская тихо.

 

И снова грусть в душе моей –

Печали голубой сестрица,

И снова стая журавлей

Печальным клином вдаль стремится.

 

А я хочу побыть в тиши

В прекрасном уголке земного рая,

Где шум листвы и плеск волны

Мне песнь поёт не умолкая!

 

 

Осенние мотивы

Снова осень закружила

В вальсе жёлтую листву,

И меня заворожила,

Я по улицам бреду…

 

Шелест листьев под ногами

Мне напомнил о тебе,

И за сказку между нами

Благодарна я судьбе.

 

Теплоту твоих ладоней,

Блеск влюблённых глаз

Не могу ни с чем, пожалуй,

Я  сравнить сейчас!

 

Лист осенний кружит, шепчет,

О прошедших днях,

Грусть, печаль мою уносит,

Словно на волнах…

 

Осенняя грусть

Стояла золотом объята,

Теперь уж сбросила листву,

Берёзка, в чём ты виновата?

Увы, никак я не пойму.

 

Играла красками осеннего убранства

И источала тёплый свет,

Но нет в природе постоянства,

И вечного в природе нет.

 

А осень свой итог подводит;

Даёт оценку всем делам.

За осенью зима приходит

Вновь задаёт задачу нам.

 

Анализируя успехи, неудачи,

Стараясь выбрать нужный путь,

Чтоб было так, а не иначе,

И чтоб попозже отдохнуть.

 

И потому, наверно, грустно

Бывает осенью всегда,

Что торопиться нам не нужно,

И что бегут, бегут года…