Души васильковая грусть….

 

Частенько приходится слышать выражение – «Убить время». Мимолётно, не задумываясь о  смысле. А если наоборот? Если время убивает нас, вычеркивает из жизни, оставляя память, за которую исступлённо цепляются близкие, заглушая боль и кляня судьбу, рок, время.  Мы – лишь  пылинки, слетевшие с колеса истории.  Хорошо, если от нас остаётся память – неважно, материальная или  нет. То ли  незыблемая, как  Тадж-Махал, то ли тонкий отзвук мелодии, унесённой порывом ветра, то ли хрустальный звон стиха, осколками засевший в памяти.  Лишь слёзы да тоска, да обида на неумолимость оборванной судьбы.

Синей раненой  птицей поникла в руках последняя книга Владимира Саяпина «Души васильковая грусть».  Седьмая, магическая.  Да только злой оказалась эта магия.…  Не будет больше особой саяпинской лирики –  светлой, тонкой и летящей.  Не будет напевной тоски по ушедшему, выпуклой картинки родной кубанской природы.  Не будет больше особого,  вечернего осеннего настроения, когда у камина греешь душу с «рыжим кисой» на коленях. И рассказов больше не будет, до крови  душу рвущих своей искренностью и яркой  резкостью истории. 

Ему бы сценарии писать к рассказам своим, фильмы бы вышли великолепные, ибо многие истории забыть просто невозможно, настолько они честны и красочны. Не написал.… Не успел…